"Todo se reduce a la esperanza" Daisaku Ikeda

lunes, febrero 28, 2011

RECORDATORIO, POESÍA EN SIDECAR ESTE JUEVES

NO TE OLVIDES



EL JUEVES 3 DE MARZO EN LIBERTAD 8

A LAS 19.30H

MONTSE MORATA
Y
MANUEL MARTÍNEZ CARRASCO

¿TE APUNTAS?

HABRÁ VERSOS Y BESOS, CERVEZA Y RON

NO FALTES A LA CITA PORQUE...
TE ESTAMOS ESPERANDO

sábado, febrero 26, 2011

Un poema de cuando tenía 20 años


DIVERTIMENTO



Hay tanta destrucción por este lado

como en los filmes americanos engendrados por Hollywood.

Las metrallas son tus besos a distancia

asediando al objeto de tu invasión oriunda.


Transporte de maleficios por un cielo señalizado

de pasos de peatón.


Y la carroña de granjeros al calor de plumas rojas

que se ocultan tras las rocosas montañas.

Y Charles Chaplin que está invitado a mi fiesta de disfraces

trajinado de damas de labios rojos y bellas piernas.


¡Alto! ¡Truhán de una Francia dieciochesca!

Luis XIV renueva el baile en el salón

del gran Führer

que se rasca la-na-riz-co-lo-ra-da.


A mí su bigote me recuerda que no viniste

al gran Congreso de trovadores en paro

¡Dejadme salir…!

¿Quién escondió las llaves del infierno

en el fondo del mar de Matarile?


Charles Chaplin y un piel roja bailan de la mano.


¡Maldición!


Olvidé mi lápiz

en el bolsillo de tu pantalón roto

y no puedo decirte al oído que Charlot ha venido

en mangas de camisa y zapatillas nike

a tocar un rock-and-roll en

la fiesta de disfraces.


Los nazis golpean a la puerta con amargura

mientras confiesan que escondieron la llave

en los sótanos del castillo de Luis XIV.

–¿Qué hace Hitler encima de mi tejado?

Dice Charles:

– “Sólo los violinistas subirán al tejado

como es de costumbre.”

Y vuelven a llamar a la puerta.


Dos veces. Dos veces. Dos veces.


Será el cartero que siempre llama seis veces

antes de tirar la puerta abajo y besarme.


Ahora los Pieles Rojas se aburren en la fiesta

aunque hay refrescos y sorpresas

y mujeres que bailan can-can.


Y me pregunto dónde estarán Charlot y Hitler.

Bailando, aunque no juntos, tras las rocosas montañosas

de Hollywod.


Pero me equivoqué de fiesta.

Y una flecha manchada de carmín me asustó

cuando salía de puntillas de este mismo infierno.



(El sentido de este viaje, Editorial Aguaclara)

jueves, febrero 24, 2011

Un poema de Juana Castro

Destierro

Yo no soy de esta tierra.
Era ya extranjera en la distancia
del vientre de mi madre
y todo, de los pies a la alcoba me anunciaba
destierro.
Busqué de las palmeras
mi voz entre sus signos
y perforé de hachones
encendidos la amarga
región del azabache. Yo no sé
qué vuelo de planetas torcería
mi suerte.
Sobre el mudo desvío, sé que voy,
como víbora en celo, persiguiendo
el rastro de mi exilio.

No encontrará mi alma su reposo
hasta que en ti penetre
y me amanezca
y ría.

  • VULVA DORADA Y LOTOS, Sabina Editorial

  • Juana Castro

miércoles, febrero 23, 2011

LA PRISA COMO ENFERMEDAD. ¿QUIERES SABER MÁS?

LA ENFERMEDAD DE LA PRISA
Presentación del libro de Luis Miguel Rodrigo González .
Jueves 24 de febrero de 2011, a las 20:00 h.

En la sede de ACIPPIA: Modesto Lafuente 4, 1º izq., Madrid
(Metro Iglesia, salida Martínez Campos)

Paradójicamente, este libro va dirigido a todas aquellas personas que no podrán leerlo por falta de tiempo. Si usted carece de ese tiempo, es un potencial lector. Si el tiempo es oro, la lentitud es un derroche, un modo de ir contra el sistema, una herejía. La inactividad arroja al individuo a la sensación de vacío al quedar fuera de los intereses sociales, expulsado de lo socialmente deseable. Para no caer en este inhóspito lugar el sujeto se ve forzado a llevar a cabo una sobreadaptación, una excesiva normalización, un escorzo que repercuta en una masiva inclusión en el grupo, recorte psíquico que obliga a pagar un peaje que en muchas ocasiones desemboca en patología.


martes, febrero 22, 2011

POESÍA EN SIDECAR CONTINÚA



EL JUEVES 3 DE MARZO EN LIBERTAD 8

A LAS 19.30H

MONTSE MORATA
Y
MANUEL MARTÍNEZ CARRASCO

¿TE APUNTAS?

HABRÁ VERSOS Y BESOS, CERVEZA Y RON

NO FALTES A LA CITA PORQUE...
TE ESTAMOS ESPERANDO



jueves, febrero 10, 2011

Encima de la mesa

Todo el amor

que me diera mi madre

encima de la mesa.


El patio del colegio, su bullicio,

el terrible silencio de mis ojos

es imagen ahora

para decir.


Con los pliegues de mi falda

y el algodón de azúcar

escribo algo sencillo:

el despertar de todo,

la mirada del cíclope,

el aleteo del mirlo,

el recorrido pertinaz de esta sangre antigua.

domingo, febrero 06, 2011

HUECO

No me cabe más luz,

el membrillo de mi tía,

o los árboles blancos de febrero.

El aforo hasta arriba de plumas:

un pájaro quiere escapar,

yo no respiro.

Esta última gota colma el espacio,

el alfiler se ahoga,

y la alegría, a borbotones,

risa del miedo

trepando por un lateral.


Metáfora de la plenitud con agujeros.


Relleno los huecos con la masa de croquetas

que me hacía mi madre.