POESÍA EN SIDECAR, EL PRÓXIMO JUEVES

POESÍA EN SIDECAR CONTINÚA CON

MARINA TAPIA Y CARLOS CEBALLOS

SI EL PRIMER RECITAL TE GUSTÓ VENTE A ESTE,

SI NO PUDISTE IR ¡A QUÉ ESPERAS!

DOS POETAS DE PRIMERA EN LIBERTAD, 8

JUEVES 3 DE FEBRERO A LAS 19.30H

POÉTICA PARA LA CORDURA

Nace la urgencia de desvelar el mundo.

La luz que ordena nuestras cabezas,

combustible y alimento

del tanque de esta mano.

Nace tu habla, y desafía al miedo

que yace vencido.

Construye con el eco un muro penetrable,

anuda este vacío con los hijos del tiempo,

colma las venas de sangre traída

de un viejo diccionario.

La locura amaina entonces su temblor,

y se detiene.

Es esta voz,

lo invade todo.

COMIENZA EL CICLO "POESÍA EN SIDECAR"

Queridos y queridas,

¡un sidecar muy especial inicia su viaje!

Somos un grupo de poetas dispuestos a todo con el fin de que los primeros jueves de cada mes te lo pases en grande en Libertad 8. Ven si te gusta la poesía, pero también si quieres reír, pensar, llorar, y disfrutar de un ciclo pensado con mucho pero que mucho amor al arte.

EL JUEVES 13 DE ENERO TE ESPERAMOS A LAS 19.30H

¡¡¡ TRÁETE EL CASCO PORQUE EN ESTE SIDECAR TAMBIÉN CABES TÚ!!!

Los viajeros de este sidecar poético serán:

Jueves, 13 de Enero : Rosa Jimena y Gonzalo del Pozo

Jueves, 3 de Febrero: Marina Tapia y Carlos Ceballos

Jueves, 3 de marzo: Manuel MCT y Montse Morata

Jueves, 7 de Abril: María García Zambrano y Pepe Ramos

Jueves, 5 de Mayo: Ángeles Fernangómez y Jesús Arroyo

FELIZ 2011

"Más valiosos que los tesoros de los cofres son los del cuerpo. Pero ninguno es tan preciado como los tesoros del corazón. Desde el mismo instante en que lea esta carta, ¡esfuércese por acumular los tesoros del corazón!
Los escritos de Nichiren Daishonin. Ed. Herder

Tokio, do you know what I mean?

¿Puede acaso esta canción hablar por mi corazón tranquilo?

¿Puede mi voz dar un significado a este línea

trazada con la compasión para mirar y querer

más allá de toda la niebla?

¿Puede traspasar esa duda del primer momento,

sin ser todavía lo que puedo ser

y, sin embargo, siendo más a cada instante,

creciendo por la ciudad que recibe

este paso mío ya sin cansancio?

¿Será capaz esta mano de expresar

el tamaño de sus dedos que todo lo tocan?

Muchos son los que caminan cerca,

nadie conoce mi acento,

me levanto sola para gritar desde este suelo

que estoy aquí para ganar

cualquier batalla.

PLANTAS CARNÍVORAS

I

Mi padre sueña con la mudez de las flores

las escucha,

irremediablemente las alimenta

con sus pasos de hombre que venció la vida.

No pronuncia palabras que pudieran alumbrar el verde opaco,

espera un brote,

humedece la tierra,

las ve crecer.

Dentro de su piel un ejército de hormigas agoniza

y no sabrá qué hacer con sus cadáveres.

A veces se dirige a la luz pero no es temprano

y la casa se llenó de madreselvas.

Regresa entonces al almohadón blanco de los sueños

a defenderse de los suyos.

II

Mi padre cumplió con los pactos:

alimentó a las crías,

las lanzó al cielo

y desapareció.

Pero ahora caen astillas,

troncos quemados,

restos de cohetes.

Alguien debería recogerlos.

A este lado esperamos su sombra

de hombre reservado que renunció a la espera.

Permanecemos ocultas en su territorio de secretos,

al acecho de una señal, de un aullido,

que nos devuelva su expresión.

LINGÜÍSTICA PARA PRINCIPIANTES

Pasaron años de vaho en la ventana y sigo trazando interrogantes, tela pegajosa que se adhirió al vientre y ahora me crecen ramas secas.

Conjugo este verbo para negar. Niego que en la esquina creciera un árbol. (Yo me guarecía, para que no me tragara el animal dormido en mi esternón, me guarecía, pero entraba con sus ojos lúcidos a devorar mis horas, entraba y yo, conjugo).

No encuentro gramática que defina estas garras.

Refugio familiar

Pregunto por la muerte cuando miro
las manos de mi madre en la cocina.
Le susurro, ¿te irás?
y alejo con sus besos esta idea.

Bebo vino con mi padre mientras habla
del secreto del pájaro
que canta
en el jardín.

Dentro del silencio está la clave

Esa niña, que juega a la goma
con su falda rebelde
y su máscara dócil
guarda un secreto
que ni ella conoce:
la oruga dormida,
aquel regalo muerto,
un beso de postre.

Esa niña, bautismo de lágrimas
frustración que madruga
para salir a tiempo
levantar la persiana
colocar los manteles
maldecir a la vida
y volver a empezar.

“Es allí donde voy”

Los objetos que he dejado olvidados en las habitaciones de este viaje aparecen ahora en sueños y, junto a ellos, esa caricia del tiempo pasado, sanadora, que te deja ir en paz hacia otro lugar.

“Es allí donde voy” es un texto de Clarice Lispector que releo en esta noche de septiembre que no termina.

“Mis ojos son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa”.