"Todo se reduce a la esperanza" Daisaku Ikeda

jueves, diciembre 29, 2011

2012


oscuros pero no
que el gusano no siga mordiendo en el hueso 
ha venido la madre, el padre, la hermana
para cantar
y será niña y tendrá tu lengua y dirá una palabra y creará una estirpe de fe
oscuros pero no
que el topo no escarbe más en tu vientre 
ha venido el poeta, la pintora, el bailarín
para crear
y será un árbol y tendrá flor y dará sombra y abrirá el surco donde la vida
oscuros pero no
que el banquero no se lleve otra vez estos dientes de leche
ha venido el minero, la cirujana, el labrador
para abrir
y será un pájaro y tendrá horizonte y cantará el vuelo y más

lunes, diciembre 26, 2011

SUBIR, BAJAR, SUBIR...


Ahí estás otra vez,
en lo alto de la noria
en lo alto de ese sueño,
en lo más alto del padre.
Flotas como un corcho en agua sucia.
Ahí estás, 
en el fondo,
escondida en la memoria,
pez frágil y enfermizo,
esperando que algún día 
llegue el perdón 
para volver a subir
y quedarte.

viernes, diciembre 16, 2011

A mi amiga Rosa

Este poema, que escribí pensando en mi madre, su olor por las noches, antes de acostarnos, se lo dedico a mi amiga Rosa Jimena, en este momento de abismo y paz. 
Con todo el cariño y el abrazo más largo.


CONTRA EL MIEDO
Mi madre viene desde el sueño
y trae la luz hasta la orilla.
El miedo es esa falta de perfume,
el susurro lejano de la muerte 
que atraviesa la cama y parte en dos 
cualquier indicio de ilusiones.
Mi madre viene, 
cada noche,
mujer volcán contra la muerte,
apacigua el pavor, 
acalla el eco
de un silencio tal vez insoportable.

Ese miedo infantil que me amenaza
escondido detrás de los armarios.

martes, noviembre 29, 2011

Y PARA TERMINAR, ESTE POEMA

AL PÚBLICO

¿Qué harás con esta voz que yo te he dado,
con mi secreto,
con la lengua parida en este instante,
con mi madre y su amor,
con mis poemas?
¿Qué vas a hacer con estas manos
manchadas con la tinta de mi vida?
Te irás como si nada,
lo sé,
viviéndote mi verso en copa de cerveza.

Y pronto olvidarás 
que me has bebido.

viernes, noviembre 25, 2011

Día internacional contra la violencia hacia las mujeres

Estos días mejor que no existieran, que no fueran necesarios, ni aparecieran marcados en las agendas. Pero no es así, desgraciadamente. La violencia contra las mujeres es un mal que se extiende y abarca no sólo la violencia física o psicológica, no, la discriminación, el menosprecio... están presentes en todos los ámbitos de nuestra vida cotidiana, en todos. A veces es muy sutil, demasiado, y se nos escapa en nuestro lenguaje, en nuestros gestos, en una forma de pensar que nace de lo más profundo, que es necesario revisar y educar porque si no todos y todas caemos en actitudes machistas. 

Hoy es un día para manifestar nuestra repulsa pero también para reflexionar sobre nuestro comportamiento. Cómo tratamos a nuestra madre y a nuestro padre, qué apellido me nombra, cuántos hay por encima de mí, cuántas veces me he sentido menospreciada por ser mujer... 

Hoy es un día para que mujeres y hombres revisemos nuestros principios, nuestros valores, nuestras actitudes... y si hace falta cambiarlos, empezar a hacerlo.

Os dejo este poema

COLECCIÓN PRIMAVERA-VERANO
El vestido:
ser vulnerada;
los zapatos:
no querer respirar;
el collar:
suspendido de un clavo.

Me hundí el tacón en la mano
y murió una paloma.
¿Qué haré con la peluca? 
El mundo insiste en que incline la cabeza.

miércoles, octubre 12, 2011

INUTILIDAD DE LA POESÍA



Es inútil creerse
un ser imprescindible,
una elegida, 
tocada por la musa,
la escriba de algún dios.


No es asunto la lírica
que nos dé beneficios:
cerrar alguna herida,
saber de dónde vienes,
reconocer la luz...


Y poco más.

viernes, octubre 07, 2011

“EL TIEMPO DE LAS UVAS”

Sigo con poemas de antes, del libro El sentido de este viaje, poemas de hace casi dos décadas, y que releo en estos días. Espero que os guste.

“EL TIEMPO DE LAS UVAS”

Hasta ti 
costa de mis esperanzas
barco ebrio
navego.
Conozco los continentes 
para llegar a tu abrazo.
Conozco los delirios 
que traerá el temporal.
- El viajero no abandonó la patria
su amada hasta el fin de los días.
En el mar de los hombres.
En el mar de los nombres
me aventuro donde
las aves escapan 
a costas amables
y las aves que escapan
me indican 
el camino al sol.

lunes, octubre 03, 2011

EL NACIMIENTO DEL MUNDO

Hoy rescato un poema del año 1998 publicado en mi libro "El sentido de este viaje" de la editorial Aguaclara


EL NACIMIENTO DEL MUNDO
Existe ese lugar donde quiero ir
            al fin
acompañada de la mano invisible
deseo llegar 
espacio profundo donde nacen
los primeros sonidos
las primeras verdades.
Un lugar invisible y certero
que sólo siente
el que nombra 
con la voz de los siglos
un lugar que sólo ven los niños.
Vedado a la razón, al sentimiento
pertenece al oscuro abismo
donde habitan los locos.
donde habitan los poetas.


miércoles, septiembre 21, 2011

Un poema a José Luis Zúñiga

Repasando los poemas del curso pasado rescato estos versos que escribí para el poeta José Luis Zúñiga y que en su momento no colgué en el blog pero que me gustaría compartir con vosotros.


ESA OTRA LUZ
Al poeta José Luis Zúñiga in memoriam
También es tuya esa otra luz,
el verso adormecido entre las manos
que abrirán un libro,
con la bala perdida en la memoria,
y sabrán que fuiste un hombre bueno
de los pies a la risa,
del este de tu voz al sur de esta otra muerte
que escribiste para todos.
Desde esa claridad 
que ya te pertenece,
nos lanzas una estrofa,
y te ríes de este tiempo
que no supo guardarte.

martes, septiembre 20, 2011

Poesía en sidecar en el Centro asturiano de Madrid

Porque son tiempos necesarios para la lírica
Poesía en sidecar regresa 
el jueves 22 a las 20h en el Centro Asturiano
C/ Farmacia, 2
(metro Tribunal)
¡¡¡NO FALTES!!!

domingo, julio 17, 2011

El verano de Camus


Crecí en el mar y la pobreza fue para mí fastuosa; después perdí el mar, todos los lujos me parecieron entonces grises, la miseria intolerable. Desde entonces, espero. Espero los navíos de vuelta, la casa de las aguas, el día límpido. Espero con paciencia, hago todo lo posible por ser educado. Se me ve pasar por bellas calles cultas, admiro los paisajes, aplaudo como todo el mundo, doy la mano, no soy yo quien habla. Se me alaba, sueño un poco, se me insulta, apenas me extraño. Después, olvido y sonrío a quien me ultraja o saludo con excesiva cortesía a quien amo. ¿Qué hacer si no tengo memoria más que para una sola imagen? Se me abruma para que diga quién soy. “Nada todavía, nada todavía…” (…)

De este modo, yo que no poseo nada, que he dado mi fortuna, que acampo cerca de todas mis casas, me siento, sin embargo, saciado cuando quiero, aparejo continuamente, la desesperación me ignora. No hay patria para el desesperado, y yo sé que el mar me precede y me sigue, tengo una locura preparada. Los que se aman y tienen que separarse pueden vivir en el dolor, pero eso no es la desesperación: saben que el amor existe. Por eso sufro, los ojos secos, el exilio. Aún espero. Llega un día, por fin… (…)

viernes, julio 01, 2011

Premio para Antonieta Villamil, una gran poeta


Estuvo hace un tiempo en la Fundación Entredós y compartió con nosotras un recital precioso, con esa voz y esa manera sentida y profunda de recitar/cantar su poesía. Fue un placer escucharla, charlar con ella y compartir su paso por Madrid. Ahora nos alegramos de este premio por su libro "Acantilados del sueño", que tengo entre las manos, una preciosura, y que es intensísimo, de poemas potentes, visionario, un libro sangre y piel y músculos y corazón. Os dejo un ejemplo de su poética y os invito a que la visitéis en su blog.


POIESIS DE LA SED

Por todas las cosas pequeñas
apostadas a su pequeña existencia
tiradas por ahí guijarro
en el zapato pelusa en el ojo
exceso de polvo sobre
grandes trazos que podrían
juntar un universo y todas
las grandes grandiosas formas
entorpecidas por todo este arsenal
de pequeñeces de naderías
en boca de alguien que tal vez
nunca será escuchado Aquí está
su sed picando el pie cegando
el ojo enviando la insistente
mano a desplumarse a escribir
algo por ellas por esas cosas
tan pequeñas y tan letales.


Antonieta Villamil gana premio de literatura en Estados Unidos

EL “2011 INTERNATIONAL LATINO BOOK AWARDS”
RECONOCE LA EXCELENCIA DE MÁS
DE 100 OBRAS LATINAS:

Nueva York - Con gran entusiasmo, la poetisa colombiana de Los Ángeles Antonieta Villamil, recibió el premio por Best Poetry Book – Spanish or Bilingual Second Place, al mejor libro de poesía en español del prestigioso concurso internacional de literatura "International Latino Book Awards" con su libro “Acantilados del Sueño”.

viernes, junio 17, 2011

16 de junio

No quiero vivir sin poesía. 
Ayer cumplí un año más y los poetas me sanaron un par de heridas. 
No quiero vivir sin esperanza. 
Ayer me acerqué a la muerte y me alejé del miedo. 
Fui yo y otras, una extensión infinita que se abre en el corazón compartido.  Así fue.
Los poetas del cataclismo no tenemos nada que hacer, porque la belleza siempre gana, aunque emerja de la cloaca. 
Así lo dice Battiato, así lo vimos anoche, y así es necesario. 
“No cambiará, no cambiará. Quizá cambiará. Sí cambiará, verás que cambiará”. F. Battiato

miércoles, junio 08, 2011

TE HAS PUESTO MUY ONÍRICA


Resucitas a deshora
títere que abre los ojos 
perdidos en la alfombra
                                  y en la noche.
Juegas a coser vestidos de muñeca
que no encontrarán su cuerda o su reloj,
quién sabe.
A deshora te desvelas,
y los labios gesticulan hermosos como fresas
que hubieras comprado en el recuerdo.
Despiertas fuera de lugar,
donde permanece solo el hombre que recoge sillas 
y las virutas de ese cuaderno de rayas.

jueves, mayo 26, 2011

PROHIBIDO DECIR AMAR EN UN POEMA


Hay algo singular en tus facciones,
la foto de esa hora, necesaria,
después de naufragar en aquel charco.
Envuelta en ese celofán oscuro
que cubre con tu cuerpo la jornada,
has podido llegar hasta mi miedo.
Los días sin demonio se suceden.
Los trenes se detienen en tu boca.
La mancha de la blusa es invisible.
No quiero pronunciar el verbo dulce
pero este recorrido lo contiene.

sábado, mayo 07, 2011

Elvira Daudet: crónica de un descubrimiento

La conocía, por supuesto, de nombre, de versos sueltos en el blog, de Hazversidades, y sobre todo por las hermosas palabras de mi amigo el poeta Jesús Arroyo. Pero lo del miércoles pasado en el Libertad  fue un descubrimiento. Porque no conocía su voz ni su sonrisa, ni la fuerza de sus palabras sin máscara ni tregua. 
La presentación de Jamie Alejandre nos dejó a todos el alma clavada en la silla. Un nudo en la garganta que no se desataba. Una emocionada Elvira nos lanzó luego sus versos al centro de la conciencia, y no pudimos escapar de sus verdades. 
El maestro Enrique Gracia nos ha dicho alguna vez que escribir poemas con vocación social es tarea complicada. Elvira lo hizo y nos despertó la apatía. Sin salirse de las lindes de la mejor lírica nos ató a este mundo de carne y hueso, muchos huesos, con unos poemas bellísimos, y ese fue el milagro.
Todavía oigo el eco de su voz, y como nos advirtió Alejandre, el estremecimiento, real, y una tristeza de final de abril en mayo, me humedece el alma.
La leo estos días detenidamente y ya estoy deseando encontrarme de nuevo con esta poeta de las grandes.
Gracias Elvira por ese Laberinto Carnal que nos has regalado.

miércoles, mayo 04, 2011

EL LÍO CON LA POESÍA



Lo único para lo que siempre ha sido buena la poesía es para hacer que los niños odien la escuela y brinquen de alegría el día que no tengan que ver más otro poema. Todo el mundo entero coincide en ello. Nadie en su juicio, jamás, lee poesía. Incluso entre los teóricos literarios de hoy día está de moda señalar como inaccesible toda la literatura, especialmente la poesía. Que algunas personas todavía continúen escribiéndola es una rareza que pertenece a alguna columna “Créalo o No” del periódico.
Cuando los poetas encomiaron a los dioses y a los héroes tribales y glorificaron su sabiduría para la guerra, fueron tolerados, pero con la aparición de la poesía lírica y la obsesión del poeta con el ego, todo cambió. ¿Quién quiere oír acerca de la vida de seres insignificantes, mientras los grandes imperios se erigen y caen? Todas esas fruslerías sobre estar enamorado, besuquearse y experimentar detenidamente la alborada del día mientras canta el gallo, es de lo más risible. Maestros, clérigos y otros policías de la virtud siempre han sido cómplices de los filósofos. Ningún modelo ideal de sociedad, desde Platón, ha aceptado a los poetas líricos, y por abundancia de buenas razones. Los poetas líricos están siempre corrompiendo a los jóvenes, haciéndolos ahogarse en autocompasiones y condescender en embelesamiento. El sexo sucio y la falta de respeto por la autoridad es lo que los poetas han susurrado en los oídos de los jóvenes por siglos.
“Si él escribe versos, échalo a patadas”, se le aconsejó a un novel padre hace dos mil años en Roma. Y eso no ha cambiado mucho. Los padres de familia todavía prefieren que sus niños sean taxidermistas y recaudadores de impuestos en vez de poetas. ¿Quién puede reprocharles? ¿Preferiría usted que su única hija sea poeta o mesera de un club nocturno? Esa es una dura elección.
Incluso los verdaderos poetas han detestado la poesía. “Hay muchas cosas tras este engaño”, dijo Marianne Moore. Y ella tenía su punto de vista. Algunas de las cosas más estúpidas que los seres humanos han proferido se hallan en la poesía. La poesía, como regla, ha avergonzado tanto a individuos como a naciones.
La poesía está muerta, han gritado felizmente por siglos los enemigos de la poesía y aún lo hacen. Nuestros poetas clásicos, nuestros profesores en boga nos lo han dicho —en tanto que ellos no son más que un manojo de propagandistas de las clases gobernantes y de la opresión masculina—. Las ideas una vez promulgadas por los carceleros y asesinos de los poetas en la Unión Soviética son ahora un gran éxito en las universidades americanas. El esteticismo, el humor, el erotismo y todas las otras manifestaciones de la imaginación libre son sospechosas y deben ser censuradas. La poesía, esa tonta diversión de lo políticamente incorrecto, ha dejado de existir para nuestras clases educadas. No obstante, a pesar de ellos, la poesía se sigue escribiendo.
El mundo parece siempre premiar la conformidad. Cada época tiene su límite oficial sobre lo que es real, lo que es bueno y lo que es malo. El ideal es un plato hecho de deshonestidad, ignorancia y cobardía servido cada noche con un aspecto serio y un aire de la más alta integridad por los noticieros de televisión. La literatura también está preparada para unirse a ello. Su tribu está tratando siempre de reformarte y de enseñarte sus modales. El poeta es ese niño que, de pie en la esquina, con la espalda vuelta a sus compañeros, piensa que está en el paraíso.
Como si eso no bastase, los poetas, todos lo sabemos, son mentirosos de campeonato. “Llegas a mentir para mantenerte medianamente interesado en ti mismo”, dijo el novelista Barry Hannah. Ello es especialmente cierto para los escritores de versos. Cada uno de ellos cree que impostándose a sí mismo dice la verdad. Si no podemos ver el mundo tal como es en realidad, se debe a las capas de metáforas muertas que los poetas han dejado en todas partes. La realidad es sólo un viejo y descascarado cartel de la poesía.
Los filósofos dicen que los poetas se engañan a sí mismos cuando moran amorosamente en los detalles. La identificación de lo que permanece intocable por el cambio ha sido la tarea del filósofo. La poesía y la novela, al contrario, han sido recreadas con lo efímero —el olor del pan, por ejemplo—. Por lo que a los poetas concierne, sólo los tontos son seducidos por las generalizaciones.
Cielo y tierra, naturaleza e historia, dioses y demonios están todos escandalosamente reconciliados en la poesía. Por analogía se dice que cada cosa es todo, todo es cada cosa. Por consiguiente, los mejores poemas religiosos están cargados de erotismo. Subjetivamente, los poetas pretenden también trascender ellos mismos a través de la práctica de hallar su identidad en las cosas lejanas y apartadas. En un buen poema, el poeta que lo escribió desaparece para que el poeta-lector pueda llegar a existir. El “yo” de un total extraño, un chino antiguo, por ejemplo, nos habla desde el lugar más confidencial dentro de nosotros mismos, y nos deleitamos.

El verdadero poeta se especializa en un género de alcoba y metafísica de la cocina. Soy el místico de la cacerola y mi amor son los rosados dedos del pie. Como cualquier otro arte, la poesía depende del matiz. Hay muchas maneras de tocar el encordado de una guitarra, de besarse y morderse algún dedo del pie. Los músicos de Blues saben que unas pocas notas debidamente tañidas tocan el alma, y así lo hacen los poetas líricos. La idea es que es posible hacer platos asombrosamente sabrosos con los ingredientes más simples. ¿Fue Charles Olson quien dijo que el mito es una cama en la cual los seres humanos hacen el amor a los dioses? Mientras los seres humanos se enamoren y compongan cartas de amor, los poemas tendrán una razón de ser.

La mayoría de los poemas son bastante cortos. Lleva más tiempo estornudar naturalmente que leer un haikú. Sin embargo, algunos de estos “pequeños” poemas han acertado a decir más acerca de la condición humana, en unas pocas palabras, que siglos de otros géneros de escritura. Los poemas cortos y ocasionales han sobrevivido por miles de años desde la épica y sólo lo tocante a todas las cosas ha crecido ilegible. El misterio supremo de la poesía es la forma en que tales poemas lanzan un hechizo sobre el lector. El poema es absolutamente entendible después de una lectura, y casi inmediatamente uno quiere releerlo de nuevo. La poesía es, en conjunto, repetición que nunca llega a ser monótona. “¡Más!”, gritarían en coro mis hijos soñolientos después de terminar de leerles algún cuento para niños. Para ellos, como para todos los amantes de la poesía, hay sólo más, y nunca bastante.

Es la calidad paradójica de la poesía la que precisamente le da su sabor. La Paradoja es su condimento secreto. Sin sus numerosas contradicciones y su impertinencia, la poesía sería tan blanda como un sermón del domingo o el discurso de un presidente. Se debe a sus muchas y deliciosas paradojas que la poesía haya derrotado y sobrevivido continuamente a sus críticos más duros. Cualquier intento de reformar la poesía, de hacerla didáctica y moral, o aún de restringirla dentro de alguna “escuela” literaria, es entender mal su naturaleza. La buena poesía nunca se ha desviado de su propósito de ser una fuente inagotable de paradojas acerca del arte y la condición humana.
Sólo un estilo que es un carnaval de estilos devela la irreverencia que me parece apropiada para la poesía hoy. Una poesía, para abreviar, que tiene la recepción de un cable de televisor con más de trescientos canales, más hechos extraordinarios que ficciones, falsos milagros y supersticiones en escaparates del supermercado. Un poema que es como un espectáculo de Elvis Presley en Marte, la mujer con tres tetas, el cuadro de un perro que se comió la mejor obra de Shakespeare, la noticia de que el infierno está atestado y de que ahora en el cielo se están estableciendo los pecadores más perversos.
Aquí, por ejemplo, viene un compañero sin casa ni hogar cuya cabeza calva perteneció una vez a Julio Cesar. ¿No te vi vociferando en un stip-tease, ayer, en el Times Square, le pregunto? Cabecea felizmente. Mi siguiente pregunta es: ¿Aníbal cruzará de nuevo Los Alpes con sus elefantes? “Observa afuera a la querida poeta”, es su respuesta. “Si llega a girar con su carro lleno de compras, de libros viejos y ropa usada, alístate para oír un poema.”

Eso me recuerda que mi bisabuelo, el herrero Philip Simic, murió a la edad de noventa y seis en 1938, el año de mi nacimiento, después de regresar tarde a casa, una noche de taberna en compañía de unos gitanos. Pensó que lo ayudarían a dormirse, pero murió en su propia cama con los músicos tocando sus canciones favoritas. Eso explica por qué mi padre cantaba canciones de gitanos y por qué yo escribo poemas, porque como mi abuelo, yo no puedo dormir en las noches.

"El lío con la poesía", Charles Simic.
Revista Trimestral de Michigan 36, no. 3 (invierno de 1997).
Traducción de Óscar Pinto Siabatt

miércoles, abril 13, 2011

MENOS MIEDO


Me ha crecido una hermana de los ojos y ahora puedo mirar el horizonte.

–¿El invierno es infinito? - me pregunta.

Mientras, damos de comer a dos palomas que golpean con su pico los cristales.

– No me encuentro la sombra y me duelen los dientes de masticar tinta.

Me ha crecido una hermana de los ojos y ha amanecido.

La noche duraba más de un sueño y, a veces, dolía en la boca y en los párpados.

– ¿Podré quedarme contigo?

Me ha crecido una hermana de los ojos y ya no veo la muerte.

viernes, abril 08, 2011

GRACIAS

Amigas y amigos,
os quería dar las gracias por acompañarnos a Pepe y a mí, en este loco sidecar de la poesía que nos hemos inventado. Espero que lo pasárais tan bien como yo. Que la poesía sea motivo de encuentro, de risa y temblor es una buena nueva "necesaria".

GRACIAS

MENOS MIEDO

Me ha crecido una hermana de los ojos y ahora puedo mirar el horizonte.

–¿El invierno es infinito? - me pregunta.

Mientras, damos de comer a dos palomas que golpean con su pico los cristales.

– No me encuentro la sombra y me duelen los dientes de masticar tinta.

Me ha crecido una hermana de los ojos y ha amanecido.

La noche duraba más de un sueño y, a veces, dolía en la boca y en los párpados.

– ¿Podré quedarme contigo?

Me ha crecido una hermana de los ojos y ya no veo la muerte.

lunes, abril 04, 2011

JOSÉ LUIS ZÚÑIGA

Hoy el mundo de la poesía se quedó huérfano porque se nos ha ido un gran poeta. Como homenaje me atrevo a dejar sus versos, porque hoy "todo está negro".

la mesa

.
Sobre la mesa negra se derrama
tinta también negra;
dos muñecos negros gritan
porque la mesa se espesa, se agranda, se acerca.
Y el cuarto se vuelve negro,
y el mundo se vuelve negro,
y los muñecos, y los muñecos…
(Llueve: la lluvia rompe
la losa de los patios.
Todo está negro, porque
la lluvia y los relámpagos
son negros).
Los muñecos, negros como están,
se miran absurdos.
¡Se jodió el azogue y el cristal!
No se ve nada.
Todo está negro.

martes, marzo 29, 2011

POESÍA EN SIDECAR, EL PRÓXIMO JUEVES 7 DE ABRIL EN LIBERTAD


ESTA VEZ EL RECITAL SERÁ DE
PEPE RAMOS
Y
MARÍA GARCÍA ZAMBRANO
ASÍ QUE SERÁ MEJOR
QUE NO TE LO PIERDAS

COMO SIEMPRE EN EL CAFÉ LIBERTAD
C/ LIBERTAD, Nº 8
JUEVES 7 DE ABRIL
19.30H

lunes, marzo 21, 2011

Recital poético: Compartir Poesía Fundación Entredós




El miércoles 23 de marzo, a las 20 horas,
Recital de Compartir poesía

Fundación Entredós
C/. Marqués Viudo de Pontejos, 4
Madrid

sábado, marzo 05, 2011

EL BUZÓN VACÍO


Hundidos en el mar tus ojos ya no bailan,

sólo esperan noticias

de un amante que te quite la sed,

y ese pavor antiguo que te alisa el cabello,

sujeto al pensamiento con dolor.


Deseas,

y un eco arrecia contra ti.


Pero sigues mirando al otro lado,

– quizá venga.


Abres con devoción

caminos en tu mano;

aguardas ese cuerpo que te abrigue.

lunes, febrero 28, 2011

RECORDATORIO, POESÍA EN SIDECAR ESTE JUEVES

NO TE OLVIDES



EL JUEVES 3 DE MARZO EN LIBERTAD 8

A LAS 19.30H

MONTSE MORATA
Y
MANUEL MARTÍNEZ CARRASCO

¿TE APUNTAS?

HABRÁ VERSOS Y BESOS, CERVEZA Y RON

NO FALTES A LA CITA PORQUE...
TE ESTAMOS ESPERANDO